"L'hiver est un deuil et la neige une page blanche. Le temps s'effeuille comme un livre et puis soudain, on a tourné la page. Qui n'a rêvé d'un livre encore à écrire ? D'un livre bien relié, à l'épaisse couverture, ouvrant sur de simples pages blanches ? Un livre pour récrire la vie de sa plus belle écriture. Un livre de neige, finement poudreuse, marquée à l'empreinte de ses pas. Un livre où imprimer ses mots sans crainte de la faute. Une rature ? Une tâche malencontreuse ? Et l'hiver survient, avec son cortège de deuils, recouvrant d'une neige nouvelle le mot fautif, le mauvais pas, le disgracieux souvenir."
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